剧情介绍
她叫苏青，业内喊她“夜莺”，不是因为她唱歌好，而是动手之前喜欢哼一段《玫瑰玫瑰我爱你》，调子软绵绵的，手指却比手术刀还稳。今晚的活儿是个中规中矩的商人，洗钱、偷税、杀过一个合伙人——金主给的信息很干净，价格很公道，苏青接单只凭两点：钱到位，不会让她自己脏了鞋。 公寓在二十三楼。她用了七分钟绕过门禁和走廊监控，开锁时手套上的碳纤维贴片没留下半点油脂。客厅灯没开，只从落地窗透进来半城霓虹，像一大片被打翻的荧光颜料。目标在书房，背对着门，正在翻一份文件。苏青计算过，从门口到书桌六步，消音器抵住后脑只需要一秒钟，他甚至来不及回头看清她长什么样。 够干净。 她贴墙滑进去，鞋底是定制静音橡胶，踩在木地板上比猫还轻。目标似乎感觉到了什么，身子微微一僵，却没有转头，只是搁下了手里的笔。苏青已经抬起枪口，消音器的螺纹在月光下闪过一道细细的银弧——就在这时候，她听见了。 是一阵极轻的哼唱，从目标喉咙里漏出来。不成调，像某种下意识的放松动作，类似睡前哼给自己听的、毫无防备的旋律。那旋律钻进苏青耳朵的瞬间，她像被人拽住了脚踝，整个人钉在原地。 那是她母亲唱过的歌。一模一样。调子、停顿、甚至尾音那个微微上扬的习惯——她四岁之后再也没有听见过，却在杀人的前一刻，从一个陌生男人嘴里复活了。 苏青没有扣扳机。她的呼吸乱了半秒，然后迅速压回去，但枪口已经不由自主地偏了两厘米。目标终于回过头来，是个五十出头的男人，白了一半的头发，眼角有很深的纹路，笑的时候整个人都是松弛的。他甚至没看见她手里的枪，只当是物业的人上来送快递，随口说了句“门没锁，放鞋柜上就行”，又转回去继续翻文件。 苏青站在黑暗里，觉得自己像一个突然被拆掉所有发条的玩偶。理智告诉她应该上前，一枪，走人，干净。可她的脚动不了，因为她忽然想听他再多哼两声。不是听歌——是听那一段记忆，听母亲还活着的时候，睡前拍着她后背的那种温度。 她退出去了。 这是她职业生涯里第一次空手而归。退到楼道安全出口的时候，她把枪拆了装、装了拆，反反复复七遍，冰凉的零件在指尖咯吱作响，可脑子里全是那个男人哼歌的侧脸。她甚至想不起来目标的姓名，只记得他眼角笑起来的纹路，跟他父亲年轻时候一样——不对，她不知道自己的父亲是谁，她只知道母亲哼歌时眼睛会看着很远的地方，像在看一个再也回不来的人。 第二天傍晚，她又去了。没带枪，穿了一条灰色的针织裙，头发披散着，像下班路过顺便问路的女白领。她站在二十三楼的走廊尽头，看着那扇门，直到里面亮起灯，接着隐约传来钢琴声。不是曲子，是单音，一个接一个地试，笨拙得要命，像初学者在找Do的位置。 苏青靠在墙上，嘴角不自觉地弯了一下。然后她意识到自己在笑，又猛地收敛了表情。她的手紧紧攥住裙摆，指甲几乎戳破布料——那种没来由的、几乎灼烧胸腔的渴望让她感到恐惧。她不仅仅想听他说话、看他弹琴，她甚至想走进去，坐在他旁边，把头靠在他肩膀上，闻一闻他衣服上洗衣液的味道。 那个想法太危险了。比子弹危险一万倍。 第三天她查到了他的档案。陈远山，五十一岁，丧偶，有一个女儿在澳洲读书，钢琴是他退休后自学的。资料附着一张全家福，上面的女人笑着，很普通的面容，没有任何特别之处。苏青盯着那张照片看了很久，心里翻涌的是一种她从未有过的、野蛮的嫉妒。她嫉妒那个死去的女人，嫉妒她曾经坐在那架钢琴旁边，听他弹一个又一个跑调的半音，听他用那种温柔的、毫无防备的声音，哼那首歌。 第四天，苏青接了一单新的。但她把这张单子藏了起来，没有动手。 第五天，她站在陈远山楼下，从傍晚站到凌晨三点。他熄灯之后，她又等了半小时，确认他真的睡了，才用备用的万能钥匙进了门。她没开灯，摸黑走到卧室门口，隔着门缝听他的呼吸声。均匀，绵长，偶尔翻个身，嘟囔一句模糊的梦话。苏青蹲在门垫上，把脸埋进膝盖，觉得自己像个偷糖吃的小孩，又觉得自己其实什么都没偷到，因为那颗糖根本不是她的。 她必须做点什么。她不能让他活着，因为只要他活着，她就会一直来，一直看，一直想，一直陷进那个母亲的歌声编织的陷阱里，把面前这个男人当成一个她这辈子永远得不到的拥抱的替代品。 她第三次来的时候，带了两样东西。一把枪，和一管血红色的口红。 陈远山这天没有哼歌，而是坐在钢琴前弹一首舒伯特的《小夜曲》，断断续续，错音不少，但很认真。苏青站在他身后，枪口顶住他的后颈，这一次她的手指稳稳地贴在扳机上。他没回头，只顿了顿，轻声问：“是你吗？这几天一直站在门口的那个姑娘？” 苏青没说话。她看着他后脑勺那一圈灰白的发旋，忽然在想，如果她母亲还活着，会不会也这样温柔地跟一个陌生人说话。 “要是有什么难处，”陈远山又说，“进来说，别站着。外面冷。” 苏青扣下了扳机。 一声闷响，他歪倒在琴键上，发出一串刺耳的、连续的噪音，像笑到一半忽然断气。苏青收起枪，却并没有立刻离开。她走到钢琴前，掰开他僵硬的右手，把那只曾笨拙地弹奏《小夜曲》的、温热尚存的手握在掌心里，俯下身，用那管血红色的口红，从他的指尖开始，一小节一小节地涂抹，直到整只右手都染成了暗红色，像戴了一只薄薄的、腥甜的丝绒手套。 她把这个东西带走之前，低头吻了吻他冰凉的、染着口红印的食指。 那是他今晚弹第一个音的那根。她叫苏青，业内喊她“夜莺”，不是因为她唱歌好，而是动手之前喜欢哼一段《玫瑰玫瑰我爱你》，调子软绵绵的，手指却比手术刀还稳。今晚的活儿是个中规中矩的商人，洗钱、偷税、杀过一个合伙人——金主给的信息很干净，价格很公道，苏青接单只凭两点：钱到位，不会让 她自己脏了鞋。 公寓在二十三 楼。她用了七分钟绕 过门禁和走廊监控，开锁时手 套上的碳纤维贴片没留 下半点油脂。客厅灯 没开，只从落地窗透进来半城霓 虹，像一大片被打翻的荧光颜料。 目标在书房，背对着门，正 在翻一份文件。苏青计 算过，从门口到书桌 六步，消音器抵住后脑只需要 一秒钟，他甚至来不 及回头看清她长什么 样。 够干净。 她贴墙滑进去，鞋底是定制 静音橡胶，踩在木地板 上比猫还轻。目 标似乎感觉到了 什么，身子微微一僵 ，却没有转头，只是 搁下了手里的笔。苏 青已经抬起枪口，消音器的 螺纹在月光下闪过一 道细细的银弧— —就在这时候，她 听见了。 是一阵极轻的哼唱， 从目标喉咙里漏 出来。不成调，像某种下 意识的放松动作，类似 睡前哼给自己听的、 毫无防备的旋律。那旋 律钻进苏青耳朵的瞬间，她像被人 拽住了脚踝，整 个人钉在原地。 那是她母亲唱 过的歌。一模一样。 调子、停顿、甚至尾音那个微微上 扬的习惯——她四 岁之后再也没有听见过 ，却在杀人的前一刻， 从一个陌生男人嘴里 复活了。 苏青没有扣扳 机。她的呼吸乱了半 秒，然后迅速压回去 ，但枪口已经不 由自主地偏了两厘米 。目标终于回过头来 ，是个五十出头的男人 ，白了一半的头发，眼角有很深的 纹路，笑的时候整个人都是松弛的 。他甚至没看见她手里的枪，只当 是物业的人上来送快递，随口说 了句“门没锁，放鞋柜上就行”， 又转回去继续翻文件 。 苏青站在黑暗里， 觉得自己像一个突然 被拆掉所有发条的玩 偶。理智告诉她 应该上前，一枪，走人，干净。可 她的脚动不了， 因为她忽然想听他 再多哼两声。不是听歌— —是听那一段记忆， 听母亲还活着的时候，睡前拍着她 后背的那种温度 。 她退出去了。 这是 她职业生涯里第一次空手 而归。退到楼道安全出口的时 候，她把枪拆了装、装了 拆，反反复复七 遍，冰凉的零件在指 尖咯吱作响，可脑子里全是那个 男人哼歌的侧脸。 她甚至想不起来目标的 姓名，只记得他眼角笑起 来的纹路，跟他父亲年轻时候 一样——不对，她不知道 自己的父亲是谁，她只知道母亲哼 歌时眼睛会看着 很远的地方，像在看一个再也 回不来的人。 第二天傍晚，她又去 了。没带枪，穿了 一条灰色的针织裙， 头发披散着，像下班 路过顺便问路的女白 领。她站在二十三 楼的走廊尽头，看着那扇门，直 到里面亮起灯，接着隐约传 来钢琴声。不是曲子， 是单音，一个接一个地试， 笨拙得要命，像初学者在找Do的 位置。 苏青靠在墙上， 嘴角不自觉地弯了 一下。然后她意识到自己在笑， 又猛地收敛了表情。她的手紧紧 攥住裙摆，指甲几乎戳破布料— —那种没来由的、几乎 灼烧胸腔的渴望让她感到恐惧 。她不仅仅想听他说话、看他弹琴 ，她甚至想走进 去，坐在他旁边， 把头靠在他肩膀上，闻一闻他 衣服上洗衣液的味道。 那个想法 太危险了。比子弹 危险一万倍。 第三天她查到了他的档 案。陈远山，五十一岁， 丧偶，有一个女儿在澳洲读书， 钢琴是他退休后 自学的。资料附着一张全家福 ，上面的女人笑着，很普通 的面容，没有任何特别之 处。苏青盯着那张照片看了很久 ，心里翻涌的是一种她从未有过 的、野蛮的嫉妒。她嫉妒那个死 去的女人，嫉妒她曾经坐在那 架钢琴旁边，听他弹一个又一个跑 调的半音，听他用 那种温柔的、毫无防备的声 音，哼那首歌。 第四天，苏 青接了一单新的 。但她把这张单子藏了 起来，没有动手 。 第五天，她站在陈 远山楼下，从傍 晚站到凌晨三点。他熄 灯之后，她又等了半小 时，确认他真的睡了 ，才用备用的万能钥匙进了门。 她没开灯，摸黑走到卧 室门口，隔着门缝听 他的呼吸声。均匀 ，绵长，偶尔翻个身，嘟囔一 句模糊的梦话。苏青蹲 在门垫上，把脸埋进膝盖，觉得自 己像个偷糖吃的小 孩，又觉得自己其实什么都没偷到 ，因为那颗糖根本不是 她的。 她必须 做点什么。她不能让他活 着，因为只要他活着，她就会一 直来，一直看，一直想，一 直陷进那个母亲的歌声编织的 陷阱里，把面前这个男人当成一个 她这辈子永远得不到的拥 抱的替代品。 她第 三次来的时候，带了两样 东西。一把枪，和一管 血红色的口红。 陈远山 这天没有哼歌， 而是坐在钢琴前弹 一首舒伯特的《小夜曲 》，断断续续，错音不 少，但很认真。苏青站在他 身后，枪口顶住他的 后颈，这一次她的手指 稳稳地贴在扳机上。他 没回头，只顿了顿，轻声 问：“是你吗？这几天 一直站在门口的那个 姑娘？” 苏青没说话。她看着他 后脑勺那一圈灰 白的发旋，忽然在想，如果 她母亲还活着，会不会也这样温柔 地跟一个陌生人说话。 “ 要是有什么难处，”陈 远山又说，“进来说， 别站着。外面冷。 ” 苏青扣下了 扳机。 一声闷 响，他歪倒在琴键上，发出一串 刺耳的、连续的噪音 ，像笑到一半忽然断气。苏 青收起枪，却并没有 立刻离开。她走到钢琴前， 掰开他僵硬的右手，把那只曾 笨拙地弹奏《小夜曲》的、温 热尚存的手握在掌心里，俯 下身，用那管血红色的口红， 从他的指尖开始，一小节一小 节地涂抹，直到整只右手都染成了 暗红色，像戴了一只薄薄的 、腥甜的丝绒手套。 她把这 个东西带走之前， 低头吻了吻他冰凉 的、染着口红印的食指。 那 是他今晚弹第一个音的那根 。详情
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